Dagene. Ugerne. Nu skriver jeg igen på en søjle af digte.

Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. Ved de yderste kyster, fandt vi en lille grøn sten. I bussen skrev jeg en sms til dig. Bagefter var det uroen, den ensomme uro ved at vågne i dage forrevne og stille.