I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud. Ikke glemme floderne i ørerne.

Den bekymrede er ude af sig selv. Jeg kunne mærke den skrøbelige sandhed. Sandet sled i mine tanker, gjorde dem runde og bløde til de sidst var forsvundet.