Og tænkte kun på linjerne, deres måde at ligne på, deres måde at farve og drage og hvad ved jeg. Solstorm. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Men mit sprog er et landskab. Asfalt. Ubeslutsomhed.Asfalt. Ubeslutsomhed. Asfalt. Ubeslutsomhed. Asfalt. Ubeslutsomhed.