Hvem var det, der skrev: Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger.

Du foldede dig ind i mine ord. De bløde bakker udenfor byen. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv. Oplæsning for intetheden.

Jeg skriver dagen igang, stille. Så var der en, der forsøgte sig med en litterær debat.

Bagefter sad jeg i timer og læste.

Jeg var faldet: en plettet søvn, en dyb melankoli igennem landskabets sorg.

Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.

Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde.

Jeg læste en linje af sol: Jeg går på sol, jeg kender ikke til andet end sol. Når jeg tænker på det sted, tænker jeg, at det ligger indeni alting.

Bevægelsen i overfladen ville få ordene til at forsvinde. I hver nat gled rester af betydning med dig videre. De vender sig bort fra de yderste bjerge og vender tilbage til de lysende huse, til larmen og deres underlige kroppe. Skoven forvandler sig til lysning og vand.